Influências, bagagens e outras interpretações

(O Caminho. Fotografia: Victor Said)

Política, religião e coração

Ciência, brincadeira e imaginação

Descontentamento, sofrimento e solidão

Tudo e pouco...

Traçado nas linhas de minha criação.

O verso veio devagar

Vagando

Divagando

Os devaneios...

A influência é a liberdade

Pois não gosto de arreios

Apenas faço e escrevo sem castidade

Pois minha única lei é ser livre por inteiro

Bordo palavras de minha humanidade

Só pra ter o gosto de ser faceiro mineiro

Sigo de pé descalço e desbravo floresta

Danço em cada queda como se fosse bobagem

E brinco e divirto e entro na festa

Meus olhos são o único refúgio e os levo de bagagem

E quando meu versejar surge é só isso que me resta:

Deixar-me levar nessa inconstante viagem

Rabiscando velhos rótulos impostos a minha testa.

Esmeralda

(Foto: http://www.obeabadosertao.com.br/)

Carregava sem olhar a luz

Olhos fechados

Olhar proibido?

Não resistiu, não podia resistir

Abriu o Sol

Explodiu-se em vaidade

E de deus

Zeus!

Ele se afastou.

Quis ser onipotente

Regente dos céus

Imenso em sua beleza

Arrogância

Precipício dos muitos

Legião formou

Terça parte condenou

Decadência

Geena criou,

Oh Zeus, oh Deus!

Labaredas eternas

Chama

Chama as almas

Seduz

Seduz as almas errantes

Arrasta as correntes e late

Mas só estraçalha

Se você quiser

E vier

Conhece a luz

Conhece a mão do dia

Em agonia

Late

E quer sua perpétua dor

Na chama

E lhe chama:

__Vem!

Assoviando ao acaso

(Woman at the Window: Salvador Dali)

Frente ao culto do mais belo

Diante da face do arbitrário

Compôs versos incertos

Cantou a regra ao contrário

Frente à cultura do adestramento

Diante da pura casta acadêmica

Contra a cultura do condicionamento

Despiu-se da fala à demência

Não teve temor pela fúria que viria

Nem quis saber do som padronizado

Assoviou livre como sempre queria

Expôs a verdade do jeito improvisado

Vestiu-se de sua mais pura poesia

E saiu assoviando-a pela rua do acaso.

Amor de Borboleta

(Monarca. Foto: Victor Said)

Ele queria poder cantar o amor

Não de forma triste

Mas dizer o que pensa, o que sente

Do jeito que nasce no coração

Mas o amor é complicado

Confuso demais

Mistura-se tão fácil aos sentimentos

Escurece mais fácil ainda.

Domina-lhe a mente

Esconde as manhãs e deixa turva

A tarde que ele conhece tão bem

Amor... coisa estranha demais

Pudera seu peito escolher pedras

Dessas que são plantações atiradas

No meio de sua face

E semeadas no caminho que trilha.

Ele queria poder amar como as borboletas

Abrir asas-multicor e voar sob o beijo do Sol

Sem maiores preocupações

Deixar-se levar pela brisa leve

Amar o amar sem fim até o fim

E morrer feliz numa queda de flor

Na pétala mais sublime de um jardim qualquer.

Amor... tão estranho esse sentimento

E dizem que ainda há poesia no amar

Ele, por mais que se esforce

Não consegue entender o amor de uma borboleta

Que morre amando o ar, o Sol e a curta vida que leva.

Marimbondo Prata

(Foto: http://pt.wikipedia.org/wiki/Ficheiro:Vespa.jpg)

Às vezes acho que o amor não deveria existir, dói tanto, até mais que picada de marimbondo prata em dias de Sol quente.

Gosto de comparar os sentimentos com os seres que habitam as matas e que fazem parte da minha realidade. Nunca imaginei que pudesse não desejar o amor e que esse nobre sentir não deveria existir. Porém, depois de uma grande decepção todas as convicções e crenças caem por terra. 


Amar é uma benção! Apesar de tudo. E deixar de amar chega a ser um crime. Pena que nos dias de hoje haja vários significados e sinônimos para a palavra amor e que muitas vezes tenha caído em desuso ou que seja associado a motivos de chacota ou até mesmo as misérias que assolam a alma humana. 


É perceptível também a confusão entre amor e paixão. Dizem por aí que ambos são diferentes e que caminham em direção oposta. Deixo para que os especialistas nessa área, que meçam com suas arbitrariedades e ciência o tamanho exato de cada um. Contudo, acredito que nada é mais doloroso do que o amor/paixão. Nada mesmo! Nem mesmo a picada de um marimbondo-prata.

Cascavel

Imagine vocês o que acontece

A serpente mais perigosa que há

Seduz com seus olhos o vivente

Deixa sem vida o voraz

Cascavel

Esconde no mato pra matar

Cascavel

Possui em seu beijo o silenciar

Ela vive no campo

Na pedra

Ou na falha do quebra mar

Carrega a sina e o destino

De quem seu caminho cruzar

É amiga e parceira da morte

Silencia e condena

No sul e no norte

Não tem passo e caminha

Toca e canta sempre sozinha

Pra enfim com seu bote

Acabar

Com a vida do sem sorte

De quem não sabe

Amar

Cascavel

Não tem piedade nem dó

Cascavel

Escondida e parida pra viver só

Nos seus lábios o veneno está

Guarda em si os enigmas

Que só ela sabe revelar

Não distingue o bom e mal

Mata sem dó

Num só golpe fatal

Cascavel!

O clic de um Menino

Quando um menino de cinco anos descobre que o tio dele tem uma câmera e esse mesmo tio lhe dá toda liberdade para sair por aí clicando o mundo, o resultado não poderia deixar de ser surpreendente. Se há poesia nesse mundo, provavelmente está nas coisas simples de cada dia e principalmente, no olhar de uma criança.

(Qual é o seu lugar?)

(Manhã de Sábado)

(Quase cada coisa no seu devido lugar)

(Cada coisa no seu devido lugar)

(Vermelhinho)

(Porta do Cruzeiro do Sul)

(O quarto das Cômodas)

(Mini Força Aérea entre letras)

(Shira desdenhando paparazzo)

(Galomarvado e Surinho)

Aqueles Erros

Língua inculta

Obscura e impura

Velhos erros

Cabalísticos símbolos

Na tábula

Na flor

De Lácio

Língua falada

Orgíaca

Miscigenada

Reformada na escrita

Antiquada

Sempre grácil

Língua na boca

Enrolada e cabocla

Entendida

Estendida

Lima língua

Bela e fácil.

Aromas Plantados

(Fogão à lenha de Lourdes Fávaro dos Santos - Américo de Campos - SP http://www.ctcriopreto.com.br/Tapera%20v%C3%A9ia.html )

Cheiro de passado

Gosto perdido

Cinza no lugar de fogo aceso

Quando ia trabalhar

Passava perto da casa

De vó Inhá

Só pra sentir o perfume

Do cozido no fogão

Era coisa simples

Comida feita com o coração

O perfume era levado

Pra quem tinha

Um pouco

De emoção

Hoje a casa da vó

Está fechada

Janela trancada

E eu só

Fico lembrando

Do tempo

Em que se plantavam

Aromas

Em minha vida.