Atenas e Minas Gerais

( http://prjoseiadrn.blogspot.com.br/2011/10/arqueologia-de-atenas-grecia.html)

Eu nunca estive em Atenas
Nem sei de onde vem as pilastras do Paternon
Não subi os degraus em ruínas
Nem caminhei com os deuses antigos
Pouco sei,
Nada sei,
Sei de nada
Sempre confundo Roma
Por onde também não andei
Nem fiz caminhada

Sei da matriz
Do cruzeiro do Can Can
E do chão que piso
Sei da rodovia que passo todo dia

Das coisas de minha Minas

E do cheiro da laranjeira em flor
E mesmo sabendo dessas poucas coisas
Sei de nada
Nada mesmo
Mas eu gosto de Atenas
E do conhecimento
Que de lá veio

Mas também gosto daqui

Onde só sei que sou menino, apenas.

(Brasópolis ao fundo e o Bairro Can Can sob raios do Sol das 4hs) 

Na mão direita, a flor

Flores

Há algo de errado em admirá-las?

É pecado dizer que se ama as cores?

As formas?

A maneira como surgem?

 

Quando criança

As roupas pequenas

São bordadas com flores

Sempre-vivas, margaridas, girassóis.

Quando se ama

Presenteia-se os amores

Rosas

Amarelas, brancas, vermelhas

Todas botões

Calores aos milhões

Há algo de errado com as flores?

Com aquele que por elas verseja?

Na fé

Altares são floridos

Pétalas mil

Folhagens aos pés dos santos

Nos cantos, no louvor

Crisântemos, lírios, copos-de-leite

Em nome do amor.

E se os olhos se calam para o mundo

Dormindo o sono dos que se vão

Deitados e cobertos

Ornamentados pela paixão

A sepultura levamos

Flores...

É certo que estão

Na frente de cada casa

Nos vasos

Nos lados

Na vida dos que ainda a veem

Há algo de errado nisso?

É pelo caminho que vejo a vida passar e me levando junto a tantas primaveras

Mesmo que todas as folhas caiam 

com os ventos da desilusão,

e a dor fria de um inverno implacável

insistir em rasgar a sua face 

ainda assim escrita estará a esperança

no raiar de um novo dia,

nos galhos de sua humanidade

no caminho que você percorre,

no trabalho que lhe sustenta.

E quando não mais puder sonhar

ou de alguma forma as coisas pareceram difíceis demais,

eleve seu pensamento a flor,

escute o canto daqueles que perderam tudo numa noite de tempestade

e que ao acordarem,

mesmo trajando perdas e feridas

ainda assim,

cantam a vida e caminham pela flor 

Nada é fácil.

Até mesmo as mais simples pétalas

amarelas e festivas

cairão ao beijo da mais furtiva brisa.

E mesmo assim, haverá o que se encantar

no trajeto da existência,

junto a raiz que comunga da profundeza da terra.

E as pequenas e menores alegrias

serão o maior tesouro

do caminho a ser seguido.

O olhar jamais deve esquecer

que mesmo sem motivo algum para seguir em frente

brotarão primaveras

diante do muro da indiferença.

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As imagens aqui não são tão perfeitas como eu queria, foram tiradas de meu humilde e sofrido celular. Não pude resistir e com alguns cliques registrei a poesia que brota no trajeto de minha vida. Essas flores fazem parte de minha caminhada até o trabalho. Impossível ser indiferente com elas. Fazem parte do meu dia a dia e elas sempre me dão bom dia num sorriso de primavera. Eu apenas as vejo, sorrio e sigo com a certeza de que o dia será bom. E será!

As primeiras

Primavero-me

sem saber o motivo certo

sem imaginar nada igual

apenas primavero-me.

curiango já canta

na fresta da manhã

junto as pétalas

amarelas, caídas

de um setembro 

adiantado.

impossível não sonhar

ao enfeitar os olhos

com as primeiras flores

de um Ypê

a primaverar-se.

Agosto Fumarento

( http://www.oatlantico.com.br/edicoes_anteriores/2238/_login/1_capa.htm )

Triste agosto fumarento

De cinzas várzeas

E azulados morros

Símbolo maior da morte

Da dor que sempre tenho

Ao ver mata devastada

Secos campos; desamor

Sudoeste sopra

Chamas leva

Foge paca

Foge onça...

Voa negra garça

Queimada asa

Somente dor

Tantas dores sinto

Nesse desagosto

Neste triste e fumarento agosto

Onde morro

Onde morro!

Quais cinzas mil cobrem

A secura das lágrimas

Morre o beija-flor.

Lixo

É, o lixo.

Onde fica todo o lixo?

Pra onde vai tanto lixo?

É lixo?

Restos são catados a cada dia, feito

laranja doce podre das maiores caídas

no chão nosso de cada dia.

Quantos catam?

Quantas caem?

Quantos se perdem e se vão no vagão mais sujo

do lixo do ser humano...

Só sei que era laranja

o verde esperança

no trabalho de cada dia,

feito assim, a poesia. 

(Jabuticabeira Florida. Foto: Cida)

Queria poder encontrar uma nova fase para Lua, mas ela só apresenta irremediavelmente quatro, não ficaria satisfeita com outra. Mesmo assim ainda olho o céu e vejo que ele é o mesmo todas as noites, as estrelas são as mesmas e até as pequenas cadentes que reluzem por um segundo sempre no mesmo lugar, são as mesmas. Fico assim meio paralisado olhando esse céu de Minas e constatando que nada mudou. É o céu desde quando eu tinha aquela jabuticabeira no quintal e que meu pai cortou para construir uma edícula. Sei que não tem nada haver eu falar da Lua e de estrelas e de repente eu ir direto à jabuticabeira e na edícula, mas é que tudo parece estar envolvido nas mesmices, junto a essa desesperança que me faz olhar para cima. Tenho que ser sincero: esse texto está uma porcaria. Não adianta, todas as estrelas foram cortadas de minha imaginação, a Lua é mesma em seus 27 dias e cada galho de jabuticabeira que foi decepado diante mim quando eu tinha aquela pouca idade, nunca mais vai me colocar nas alturas para eu ver o céu  de perto e, eu odeio a edícula.