233.010.021.980

Na noite mais escura

Vi pela primeira vez

A luz moribunda

Nada mais foi dito

De um lado apenas gemidos

Dor daquela que me pariu

Depois vieram os dias

O tempo lascado na pele

E os espelhos a negar o vivente

Deixei perdidas sementes

E nada mais fiz

Quando vejo minha letra

Rascunhada nesse chão

Vejo o quão é generoso

O deus que eu não creio

Pois me fez muito mais que borrão

Livre me fez de freios

Da noite mais escura

Do mais amargo chicote

Da solidão tão absurda

Eu vi a luz

Depois parti.

Acordei

Metamorfose de Narciso - Salvador Dali

Hoje eu acordei assim:

Revestido de dia

Sobrevivido de tormenta

E esperando o tempo passar...

Tempo passa rápido

Leva de mim o brilho dos olhos

E se eu não usar

Apaga-os com a facilidade

No sempre e nunca

Do relógio a trabalhar.

Hoje levantei contando causos

Reinventando as linhas

E ditando acontecimentos nas páginas

Brancas páginas

Imaginárias.

Fiz da moeda seguro

Degustei de versos desnudos

E vivi por um simples instante

Poesia

Palavras e atos inconstantes

Desacreditei velhos paradigmas

Assassinei os preconceitos que ainda viviam em mim

E bebi em cálices de aguardente

Água, nada mais.

Andanças

Andava na noite feito andarilho,

Feito giramundo

Meus pés pisavam o chão frio da madrugada,

Meu rosto sentia o beijo da chuva fina

Andava sem rumo

Quase não andava

Parava sempre

Pra sentir o momento

Mentecapto eu?

Poeta eu?

Eu andava distante dos problemas, da vida alienada.

Quando o amor termina

 

Eu amei mais que podia

O meu amor era um segredo

Com medo da luz do dia

Amei até o fim desse enredo

Quando tudo parecia certo

Um lapso de dúvida surgiu

Tirou-me você de perto

O sonho vital então sumiu

Levou-me todo o Sol

Cegou-me cada momento

Do revolto mar sem farol

Padeci  no profundo desalento

Eu amei mais que podia

E com a perda sofri

Findou-se o amor da poesia

Dos versos que escrevi

Por mais triste que seja

Agora é fácil tudo aceitar

Não há o que eu não veja

Amor que estava a desvendar

Sonhei com o amanhã

Amei-o e isso é valia

Mesmo com fim de nosso afã

Amei mais que podia.

Potes Quebrados

Era cedo

Neblina caia

Saracura corria

Lamentava

Gritava:

__Foram três!

Um pela novidade

Outro pela esperança

E o último pelo amor

Caíram todos!

Quebrados

Estatelados

Viraram pó

Três potes

Quebrei três potes

Os três de uma só vez.

Quem inventou toda a escuridão?

Primeiro me promete o amor

Depois a promessa de me proteger

No seu mais puro euteamo

Mas aí quando eu achei tudo certo

Quando pensei em voar

Fez-se o silêncio

E eu vestido de imprudências

Contrário aos avisos dos amigos

Me deitei na ilusão

Cravei poesias contrárias

No caminho que eu tracei

Onde estava você?

Nas flores, no rio, no cantar do bem-te-vi

E eu vi! Vi tudo menos eu



O euteamo se escondeu

O amor se quebrou

A escuridão me foi lançada

Os jardins queimados

Nada mais a brotar



Qual tempo foi esse?

Não pode haver só tristeza

Nem lágrimas de amor

Somente dor dor e dor



Há de passar esses dias

Há de brilhar o Sol amanhã

E apesar de tudo

Eu vou estar aqui

Sobrevivendo em minha poesia.

Tem dias que a poesia em mim levanta meio tristonha, cambeta das ideias e fraca para qualquer verso. Fica parada miúda no canto de cada canto de minha casa. Se saio ela vem comigo com o olhar baixo e resmungando por não saber se entrosar no versejar das saracuras e na melodia social das primeiras sabiás que cantam o amanhecer. Arrasto-a pelas mãos, balanço com ela nos galhos mais altos da ameixeira, mostro o pessegueiro em flor e tento a todo custo fazer se alegrar com o barulhinho da bica que corre no fundo do quintal. Até as borboletas se compadecem de meu esforço e fazem acrobacias poéticas para alegrá-la. Tudo em vão. Quando a poesia levanta assim, de cara virada para mim, as letras custam a escrever sua história.

Quando meu vô ficou caduco esqueceu das coisas que aconteciam no agora e só lembrava do que fora no ontem. Desde que me conheço por gente, via meu vô velho. Depois da caduquice, vi ele criança. Meu vô era religioso de botar terço nas mãos e nos fazer rezar as ave-marias até o fim. Depois que ele incriançou, ensinou a todos nós a falar as línguas das aves, da rebeldia e a dançar sem música de corda. Acho que quando meu vô caducou, ficou foi é livre.

Vou-me embora de Pasárgada

Vou-me embora de Pasárgada

Nada pude aqui fazer

Mesmo sendo amigo do rei

De nada pude exercer

Tenho medo dessa lei

Da poesia que estou por escrever.

Vou antes que anoiteça

Ante mesmo o sol terminar

Levo comigo o verso meu

No peito o eterno amar

Nada em mim feneceu

Vou-me antes do desamar.

Há em minh’alma desolação

Um sabor estranho nos lábios

Passei muito tempo aqui

Já não entendo os ditos sábios

Devo ir... antes estar no ali

Do que ficar nesse balneário

De Pasárgada devo tudo

Do incerto ao mais puro

Da luz que me clareia

Devo, jamais esconjuro

O sangue que corre nas veias

E da poesia que faço uso.

Não me deitei em camas ricas

Nem beijei a face amada

Fiz apenas o que deu na telha

Agora ponho o pé na estrada

Deixo pr’atrás mansa ovelha

Que fui em terras de Pasárgada.

Vou-me embora daqui

Antes mesmo do Sol nascer

Sigo rumo a minha casa

Lá eu posso escrever

Sendo livre das amarras

Pra realmente sentir o viver.

Pasárgada beijos meus

Deixo a ti meu coração

Vou-me agora taciturno

Fazendo minha própria canção

Antes mesmo do raiar noturno

Devo seguir na contra-mão.

Vou-me embora de Pasárgada...

Coisificando

A intolerância

O racismo

E a discriminação

Copularam.

A destruição

O sofrimento

A ignorância

Frutificaram.

Por um Deus

Por um Estado

Por um conceito

Assassinaram.

E o que restou?

E o que foi válido?

E o que adiantou?

Quando as formigas falam

Tenho em mim a natureza das simplicidades e a língua das coisas comuns. Não sei muito bem definir o sabor do asfalto ou o duro gosto pelo cimento seguido de concreto, mas sei distinguir e entender a linguagem das pedras e das flores. Tenho sempre um diálogo com formigas, saracuras e borboletas. Seres esses que dizem muito em seus infindáveis meios de comunicação. Por exemplo: antes mesmo de se noticiar o inverno frio desse ano de 2011, as formigas em suas carreiras e árduo trabalho me disseram que faria um frio recorde que seria registrado em escalas negativas em todo o Brasil e principalmente aqui, onde vivo. No final de março, todas elas, ainda sob o som das cigarras, estavam trabalhando noite e dia. Geralmente as formigas trabalham a noite, para evitar qualquer contato com sabiás e bem-te-vis, mas dessa vez elas estavam fazendo hora extra. Cortavam insanamente todas as folhas, flores e brotos da roseira, e até das daninhas e das onze-horas. Até aí tudo bem, elas me diziam com aquele ininterrupto trabalho que o frio das geadas espessas estava por vir. Mas o que mais me surpreendeu foi quando, nas últimas águas de Março, quando todos os seres menores se escondem para fugir da chuva, elas, as formigas estavam dedicadíssimas no ofício de derrubar o verde das plantas e a custo de muitas vidas das cortadeiras que eram levadas pela enxurrada. Gritavam em um silêncio de criaturas simples o que estava por vir. Pronto! Confirmaram tudo para mim naquele dia: que o inverno mais rigoroso que eu já havia presenciado nos abateria. 

Pedaço d'alma

(Noite, fonte: internet)

Quando se quer algo

Se deseja do fundo do coração

Se nega todas as mesmices

Se vai longe...

Dirá que é paixão

Dirá que é loucura

Dirá que poderá não valer a pena

Dirá tantas coisas...

Então nada mais importa

O dia vira noite

A noite vira eternidade

O tempo se esvai...

O que dizer agora?

Quem irá me proteger?

Quais medos lhe assustam?

Qual verdade é mais doce?

Eu vou...

Em um voo só

Voando depois do meio-dia

Chegando antes da hora

E com o coração a mil

Desejando o seu abraço

Deixarei vales

Conceitos

Estabilidades

E passos de minha história

Num beijo de desequilíbrio

Num lapso de realização

Num sopro de sudoeste

Eu vou

Em um voo só

Mas não mais sozinho

Junto ao pedaço de alma

Que me faltava.

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Há  algo que precisa ser dito sobre esse poema: foi escrito durante um período de intensa paixão, ilusão e sonho. Imaginei que eu poderia ter ido ao encontro de um grande amor, mas antes mesmo de se concretizar o sonho, ele, o amor, esvaiu-se pelos vãos dos dedos e nada pôde ser feito. Então, ficaram esses pequenos versos, testemunhas de um sonho, da paixão mais avassaladora que tive. A alma ainda está em pedaços, como o coração.

Niilismos

Valha-me navalha
Alfinetes
Al-Qaeda
Zutabe
Opus Dei... 

Valha-me ideias novas

Antigas 

Antiquadas

Ideias, ideais apenas...

Flechas de Sebastião

De Pedro

De Maomé

Valha-me tudo

No fio da navalha.

Escrita que Rola e Gira

Escrita que Rola e Gira

É filho que parido rola
É filha que bendita gira
Rola pião
Gira mundão
Escritas
Quantidades
Símbolos
Da abstração

E o homem abrindo a caixa
Gira
Rola e cai

É fogo
Na caverna pré-histórica
Iluminando a imaginação
Nos caninos da serpente, rola
A humanidade fora do portão

No arranha-céu brilha
A luz da comunicação
Aranha que tece e rola
A caixa que gira
A grande bola
Feita de ilusão

Rola
Rola
Rola
Gira
Gira
Gira

Não para não
Pois a escrita, é bendita
Escrita com os dedos
De vossas mãos. 

Presente

(Monarca, fotografia: Diogo Dias F.)

Quando criança

ganhei de supetão

um beijo de borboleta

no jardim.

Nunca me esquecerei 

daquela tarde 

daquele tempo

Em 2011,

(eu ainda a mesma criança)

Ganhei de presente

o conhecimento

de sua existência.

E foi melhor

que o beijo daquela borboleta

naquela tarde

daquele tempo.

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Circunstâncias que me levaram a escrever esses versos:


Nunca pensei que pudesse me apaixonar por alguém da forma como tudo aconteceu. Sempre me senti seguro com minhas convicções e conceitos, tinha minha ciência e meus argumentos sólidos disso e daquilo outro, mas o que eu achava impossível me abateu com tal força, que todos os sentidos se foram, o firmamento caiu sobre minha cabeça e o solo aos meus pés desapareceu. Perdi o sentido da palavra certeza, da palavra equilíbrio. Um sentimento tão avassalador me possuía com tamanha força que não seria exagero dizer que fui transpassado pela flecha de um ser místico. Então, o único porto seguro era as letras e os versos, poucos e simples, mas esses, me aliviavam a alma quando algo necessitava ser dito, ser escrito. Escrevi esses versos em homenagem ao amor que tive e perdi nesse ano de 2011. Esse pequeno poema é um marco em minha vida, pois antes desse amor eu era um ser, apenas um ser qualquer, mas depois dele, eu sou outro. Nem sei explicar como, mas sei que sou e divido isso com os olhos do mundo. Obrigado!

Sinestesia

(Paisagem com Borboletas: Salvador Dali)

Qual a cor da letra

que você está a escrever?

Qual sentido prudente

você usa ao me ver?

Será belo o jardim

da física em explosão?

Ou será apenas um afago

de lua no auge da canção?

Sinto vibrar dentro do peito

a multiplicidade dos dons

Que atrai em mim o sabor

doce e amargo dos bombons

Fecho os olhos e imagino as letras

azuis, amarelas e loucas

Num beijo de confusão,

uma brisa eleva e deixa a voz rouca

No estranhamento é você

ou eu que tenta definir?

São cores, são letras,

são sentimentos a fluir?

Nesse mundo de vastas interpretações

Eu fico contigo, meu amor,

com a melhor das emoções.

Asas Quebradas

(Dragão da Noite, fonte: internet)

Minhas asas negras

Caídas

Manchadas

Não podem mais voar

Não podem mais...

Fosse o céu tão perto

Da palavra que estou a cantar

Seria mais fácil

Mas não é

Perdi minhas asas

Negras asas

A voar

Onde está você?

Onde está o destino que me fez sonhar?

Pra onde foi?

Pra onde foi sua verdade?

Asas...

Não tenho mais

O sonho findou-se

Ceifou

Quebradas jaz

Agora

Nesse solo frio e estéril

Faço palco e finjo viver

Só pra esquecer

Que no céu estive

E que deus

Eu vi.

(Brazópolis, manhã de março, 2011)

O dia em que apanhei

Ainda que todas as flores me sejam negadas
E que meus olhos estejam proibidos de ver os jardins
Eu ainda buscarei o perfume e o sabor das rosas.

Ainda que todas as portas se fechem
Os corações se calem
Eu ainda terei o vento pra beijar a face.

Ainda que o ódio do padrão esteja presente
Que a fúria da ignorância me rasgue o peito,

Eu estarei livre para pensar e acreditar.

Ainda que as guerras levem a morte por toda parte

E que ninguém possa ver a verdade da ganância
Eu mostrarei minha carne em dor.

Ainda que tudo possa ser diferente
E que tudo possa levar ao desespero
Eu vou estar aqui, do outro lado do abismo.  

Acadêmicos

Empirismos
Logismos
Racionalismos e pós...
Logo após
O modernismo
O socio-interacionismo

É Sócrates, Platão ou Aristóteles?
É Agostinho, Aquino ou Roterdã?
Ou será Lutero, Locke ou Marx?

Acadêmicos...
Empíricos
Medindo o conhecimento
__É desse tamanho aqui ó!

Freud, Freud, Freud...
Explicará?
O sentir do amar?
Amar e desamar?
Armar e matar
Matar e nunca mais...

Freud, Jung e Samuels
Será que entra aqui o Berman?
Atenas...
Doce sol de Atenas
Não tão bela quanto brasilis
Não tão generosa quanto aqui
Mas é Atenas...
Gerais formas de conhecer
De construir
Desconstruir
Tecer
Questionar
Compreender e o melhor,
Sentir!

Será que é desse tamanho aqui, ó?

Coração despedaçado

Era um vaso

tão formoso

Azul

Do mais puro anil

Valoroso

                                                                   Contudo

(fotografia: Filhodalua)

Não há nada

que segure

O vento

E o seu clamor

Sopra vaso

parado

Derruba

Mil cacos espalhados

E o coração

Semelhante ao vaso quebrado

Fica,

Fica assim

Despedaçado.

(fotografia: Filhodalua)

O Assovio do Serelepe

Malandro menino na mata

Assovia ardido de estourar

Assusta num assovio a macacada

Dá até nó no rabo de jaguar

Pula e rola de cá pra lá

Gora os ovos todos no galinheiro

Monta destemido o potro da Sinhá

Sai em disparada o encrenqueiro

Se esquece e deixa o portão aberto

Entra e come de supetão todo o angu

E pra mostrar que é muito esperto

Surrupia tudo que encontra no baú

Nem adianta prendê-lo querer

Poucos conseguiram tal ato bravio

Serelepe, malandro e arteiro é esse ser

Que só se reconhece pelo ardido assovio. 

Confissão

Confesso

Confesso

Confesso!

Nada sei de leis

Nem de regras

Nem de freios.

Minha poesia

É mais que livre

Pois vivi

Do jeito que eu sei.

Confesso!

A escrita em mim

É sentir

Nada pronto

Nada com devido fim.

Escrevo por amar

Por desamar

Por emancipar

Por tentar ser assim.

Confesso,

não sou poeta

nem mestre

nem nada mais.

Sou apenas livre

e isso me basta.

Deboche

Alguns gostam do pronto e acabado

Eu não, gosto do infinito

Do abismo

Do até ali...

Alguns gostam disso ou aquilo

Eu não, gosto de experimentar

Do sabor absinto

De um verso livre a tremular

Alguns são muitos

Eu não, sou único!

E gosto mesmo é poetar

Alguns... gostam das palavras certas

Eu?

Gosto de inventar!

Planeta Anão

Plutão não é mais planeta

É planeta anão

Mesmo pequeno ainda é planeta

Na minha imaginação

Preenche meus olhos de luneta

O pequeno planeta Plutão.

Mariposas e borboletas

Boas

Borboletas

Bobas

Que não sabem que da noite

A estrela não cega

Mariposa em traje de gala

Noturna

Voa...

Bate asas e sopra vento

Nas ventas da contra-mão

Borboletas são coloridas

Maquiadas de falsidade

Vivas cores de ilusão

Morrem cedo

Nessa vida

Enquanto a mariposa

Voa...

Nas linhas da contradição

Livre é o seu bailado

Na dança e no passo

Da linda cinza-negra

Mariposa

Esposa notívaga

Que é mais bela

Que céu cravejado

De borboletas

Bobas

Em pura cor

Voa mariposa

Enquanto cessa

O voar das boas

Bobas

borboletas.

“Moiano” o pé

O que é vida marinha

Pra um mineiro

Que não sabe o que é o mar?

Da lagoa

Conheço do fundo

E do leito do rio

Que corre lá

Perto da ponte

De minha Sinhá

Mas não sei o que é o mar

Só sei que

Quando meus irmãos

O viram de acolá

Disseram que em suas águas

O sal parecia lágrima

De uma sereia que estava

A amar.