SER O QUE OS OUTROS NÃO SÃO

Ser poeta é ser uma provocação

É viver desnudando a natureza

Reinventando a criação

Ser poeta é sobreviver as dores

E seguir em frente

Ao lado da imaginação

Ser poeta é comungar dos ventos

É olhar para dentro

E ter certeza que há poesia

Na solidão.

O canto do curiango

O curiango

Que canta

Sozinho

Nesta noite

Que de estranha

Nada tem

Canta o canto

Tão sombrio

Do céu sem estrelas

Cujo amor

Não se veem

O curiango

Sabe das coisas

Que o coração

Dilacerado

Jaz sozinho

Também sente

O quanto são

Doloridas

As lágrimas

Que aqui se tem

O curiango

Voa

Vai longe

Entre as sombras

Canta o destino

Enquanto o poeta

Ainda marcado

Leva nada findo

O sentimento

Do nunca mais

De seu bem.

Pensamentos!

"O que você pensa de mim não vai mudar quem eu sou, mas pode mudar o meu conceito sobre você."

(MrKappa)

Tenho estado tão longe de minha natureza, que algo em mim fica frio demais. Deixo livre toda poesia fluir sobre meus dedos e mesmo assim, escuto ao fundo, o fúnebre som das eras passadas, que em suas ruínas guardam a lembrança do que fui. Há de haver um caminho para tanta desolação. Ainda escuto a esperança me acordar com beijos musicais vindo de um simples tico-tico. É época de renovar o ninho, de escolher a semente certa e ergue o cesto pesado da existência e seguir. Feito animal-homem, mulher-poeira, criatura-criação-criador. Torno-me um espécime novo de mistura de Adão e Eva a ser criança no Éden. Não há serpentes nem árvores secretas de frutos proibidos. Em mim, nesse ser que se perde em si mesmo, tento a todo custo erguer-me feito erva-lanceta à beira da estrada de uma jornada de longos horizontes.

Passarinho

Sabiá

Tico-tico

E picharro

De manhã

Ainda leve

Acordam

do sonho

esse vosso

servo

a fenecer

Cantam

Maldizem

Levantam

O Sol

A vida

O corpo

A gaiola

Do meu amanhecer

Não sabem

Que padeço

Que sofro

Que lamento

Por não

Mais escutar

Ou sentir

Ou sorrir

Nesse meu triste viver?

Sabiá

Tico-tico

Picharro

Eu vos imploro

Não cantem

Não me acordem

Não quero mais

Nunca mais

Sofrer

É outubro

Eu sei

Já não mais vejo

Nem escuto

Nem bendigo

As letras

As casas

As flores

Do caminho

A florescer

Minha prisão

É a lida

De cada dia

Desse acorde

Desse lado

Dessa sina

Onde sofro

Onde choro

Onde lembro

O que é o meu viver

Sabiá

Tico-tico

Picharro

Eu vos imploro

Não cantem

Não me acordem

Não quero mais

Nunca mais
Sofrer.

CAVERNA

Trancados

Calados

Olhando

Sorriso camuflado

Máscaras vestidas

E passamos a vida toda

Acreditando

Sonhando

Que o teatro de sombras

É nossa realidade

O mais sábio de nós

Percebe

Questiona

E vê

Que o reflexo

Não é

Reflexão

O condicionador do pensamento

Nos abandona

Nos condena

A escuridão

Na entrada da caverna

O inconformado

Abre os olhos

Vê além

Acredita que o real

Possui três lados:

O dele

O nosso

E a interação

Quando volta

Fala

Tenta liberdade

É alvo

É morto

Pelo mais tolo de todos nós

Você

Eu.

Primaverando-se

A primavera sempre me traz alegria. E sendo a primavera a época em que as flores preenchem nossos olhos, colorem nossos sonhos e perfuma nossas vidas, quero aqui usar todo esse meu gosto por esta estação e dedicar cada flor abaixo às pessoas que como a primavera, fazem a mim muito bem e que deixam minha vida repleta de felicidade.

Para minha FAMÍLIA: Ísis, a flor da continuidade.

Para minhas COLEGAS DE TRABALHO: Rosa, a flor da superação constante. 

Para meus AMIGOS (AS). Primavera, a flor da alegria

Para meus COMPANHEIROS(as) de ESTRADA: Lobeira, a flor da coragem e da força

Para AQUELES que rezam por mim: Romã, a flor da fé.

Para os POETAS. Pessegueiro, a flor da poesia.

LUA

Lua

Naquele dia

Não pude

Lhe ver

O céu
Era

cravejado

De estrelas

nuas

E eu

Feliz versejava

Pela rua

E não lhe vi

Nascer

Tão bela

Poesia

Daquela

Noite

Sem Lua

Que do céu

Não vi

Juro!

Não vi

Entardecer

Perdoe-me

Oh Lua

Pela desatenção

Naquele bendito dia

Estava eu

A amar

Mas hoje

A fenecer.

SARACURA TRÊS-POTES

Era de manhã

Saracura acorda

Não sabe se

É luz

Ou escuridão

Canta a cura

Mas não sara

A solidão

Foi descuido

Não sabia

Que a sua vida

Era pote

Três lindos potes

Distração

__Quebrei três potes!

Lamentava aos berros

Ave do brejo

Três potes

Três potes

Em vão

Do outro canto

Do dia

Ainda turvo

Ainda triste

Perguntava a si mesma:

__Quantos, quantos?

Coração.

Três potes

Quebrei três potes

Quebrei três

Potes

Potes

Potes

Por distração!

Desse dia em diante

Saracura

Passou a cantar

Antes do dia

Antes da noite

Os três potes

De sua sina

Canção.

SEM AMOR

Por que amar?

Amar é sofrer

Jamais é viver

E amamos...

Como somos bobos ao amar

Pudera nascermos

Da máquina

Da fusão do não amor

Jamais saberíamos

Significado de dor

Ao lhe ver

Não haveria lágrima

Nem sorriso

Nem coração em batucada dentro do peito

Por você a bater

Seria tão mais fácil, sem o tal amor

As manhãs seriam as mesmas

Os jardins os mesmos

As tardes apenas tardes nada mais

E a saudade? Onde ficaria?

Não existiria no dicionário de nenhum povo

Todos caminhariam

O mesmo percurso

Sem sofrer

Sem muito querer

Sem nada no peito

Apenas no bolso

Os réis dessa vida bendita

que será sem o amor

Pense: a música sem acordes

animaria nossos ouvidos iguais

nada de ancestral em nós

nada de coisa alguma

de amar e desamar

No mundo sem amor

Seríamos paz.

Pense: porque existe o amor?

Só para fazer sofrer

O ensaguentado coração

Em pura dor

Que ferido sofre

Perenemente

Por você.

Sem amor

A vida seria mais fácil

E até mesmo a flor

Não mais cobiçada

Não seria colhida

Para o frio fim

Do corpo

Fadado

A amar.

PAIXÃO

Há um desprazer

Des-sentido

Impune dentro do ser

Algo atroz

Que fere a letra

Que sequestra a alma

Que incendeia o nome.

Dizem ser paixão

E que tudo é bonito

E que na ávida vida

No amor se refaz

Se contradiz

Se impulsiona

Se sente.

Paixão é o seu nome

Que consome

E destrói

Que constrói

Que cega

Que se despedaça

No infinito sonho

De um dia ter ao seu lado

O amor de outrora

Cometer erros é fatal

Não aceita a humanidade

Não permite o volta atrás

Não se compadece

Nem se importa

Nem abre a porta

Ao passar.

Entra arrombando

Assaltando

E assassinando as mesmices

Os dias, a Lua, as estrelas

Faz-se presente no peito

Enquanto envenena

Com doces palavras

A poesia de cada amanhecer.

É a pior das doenças

A mais temível dor

Pois dilacera aos poucos

Corrói o coração

Arranca-lhe os tuns

Silencia os olhos

E devasta o amanhã.

Ofertam comida

Não há fome

Se tem sede

Não se pode beber

Se deita

Não dorme

Se acorda

Não sonha

Se ama

Euteamo é insignificante

E toda a amação

Nada importa

Nada existe

Nada pôde

E se insiste

Perde a razão

A face

O seu ser.

Paixão

Este é o seu nome

Maldita entre todas as flores

Maldita entre todas as letras mais doces

Maldita entre as alturas.

Foge se puder

Esconda seus passos

Nunca beba da paixão

Senão

Quando não mais puder

Sucumbirá

Feito fruta madura

Que cai

Que se esvai

Que se perde

Ao des-sabor do não-viver.

Chuvarada

Chovendo em mim

Em Minas ainda chove...

Lágrimas descendo montanha abaixo

E eu, na minha sede de escrever

Escrevo geografias

E mapas pequenos

Sem rosas

Sem ventos

Desvendando o Brasil em regiões

Compartimentado

Tais distâncias
Molhadas
Das águas dessa chuvarada

Chuva

Chuviscos

Chuvosos

Encharcados

Chovem lágrimas

Que lavam a alma

Do poeta
Que chora
Chuvaradas
Na beira
De sua estrada.

Ventania

O vento que sopra os mundos

Que sopra a vida

Que sopra a terra

É o mesmo vento do ano passado

Do ano anterior

Dos dias de 1980

Vento que sopra tudo

Que traz cheiro conhecido

Dos tempos vividos

Das vidas chorosas

Da lágrima ainda fria

Da água primeira de dezembro

Sopra esse vento a minha vista

O meu horizonte

A minha amação

A poeira da estrada distante

Dos dias mornos de pré-verão

Vento que craveja o céu de estrelas

Que vem do Sul

Do Oeste

E daquela direção

Onde lanço meu olhar

Onde fica minha lembrança

Onde o vento nasce

E lá faz ventar

As árvores

As flores

As aves

Os livros

Os impossíveis sonhos

Que não amanhecerão

Vento esse

Que vem

Que sopra

Que beija

Que chega

E que se vai

Enquanto a’lma

Aqui em mim fica

E o que fica

É essa contínua

Sempre

Solidão.

Sem primavera

Sou como a árvore que estica seus galhos ao céu. Imploro pela primavera e oferto mil folhas ao vento. Não sou ouvido. Me calo frente ao frio e deixo que as formigas vaguem por mim. Sou eu que vago pelo obscuro mundo de onde todos os demônios deixam suas garras afiadas apontadas à minha loucura. Espero ansioso pela primeira chuva de setembro, enquanto arde em mim as feridas dos invernos que demoram a passar e me devoram enquanto vivo. Qual destino esse meu: ser como a árvore seca a lançar olhares laicos ao firmamento e sem esperança alguma fingir acreditar no dia seguinte. O silêncio toma conta, e o vazio feito fonte rio e mar... se expande, se alastra. Do contrário, eu, me ligo a um galho onde só a primavera tardia é testemunha do que digo, do que sinto e que nem mesmo as flores são capazes de colorir. 

Borboletas...

Elas não são brancas

nem azuis

nem amarelas

São borboletas

bem livres

aquarelas 

Umas bobas

Já outras

más 

Mas sempre

vivas

a tremular.

Verdes

camufladas

e vermelhas 

Numerosas

Solitária

Borboleia 

Vida breve

mas por nada

se assemelha 

Em cor

leva vida

a vida leve

borboleta.

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Com uma câmera fotográfica e um desejo imenso de juntar imagens, não perdi tempo nem a oportunidade e comecei o meu primeiro Borboletário. Essas acima são algumas da minha coleção.

Triste Sem-fim

Sem-fim

Sempre fora

A ave da noite

Canta o raio da Lua

Louva a chuva

Em setembro

Faz da melancolia

Companheira sua

Sem-fim

É ave do breu

Nasceu livre

Mas de uns tempos

Pra cá

Deu de querer

Quebrar o silêncio

E sair da escura mata

E cantar canto seu

Sem-fim

Ficou feliz

Ao ver as belezas

Do mundo que o cercava

Encheu-se de prosa

E pôs a cantar

Seu coração

Mas isso

Não prestava

Pobre ave esse

Sem-fim...

Seu canto é triste

E a palavra que traz

À terra dos sabiás

Não serve

Não presta

Não há poesia

Alimento de carcarás

Sem-fim

Então se guarda

Novamente

Sob a lástima

Do Sombrio

Onde a dor faz morada

No silêncio

De sua vida

Destino seu

No vazio.

O elefante

O elefante

Todo prosa

Silencioso

No seu falar

Quis vestir-se

De ópera

Mas não sabia

Cantar

O elefante

Todo sonhador

Insistente

No seu pensar

Quis livre

ser poeta

Mas não sabia

Rimar

O elefante

Todo bobo

Foi tão longe

No seu andar

Intermináveis

Distâncias venceu

Mas não sabia

O que era

Parar

O elefante

De olhos erguidos

Do pensamento

Além do imaginar

Olhou para o céu

Estrelas viu

Mas não sabia

que não se pode

Desejar

O elefante

De cor azul

Bebeu de nuvens brancas

Sorriu sorrisos

A se alegrar

Feliz estava

Mas não sabia

Que poderia se ferir

Ao sonhar

O elefante

Contudo

Trajando

Seu coração
A versejar

Fora mesmo ferido

Silenciosamente

Com a dor

E não sabia

Com essa lidar

E elefante

Desconhecia

Das coisas

Do mundo
Era de se espantar

Vida queria

Mas quis saber

Mesmo assim

Experimentar

O elefante

Agora

Nada prosa

Ainda bobo

Todo azul

De corpo ferido

Dos olhos a chorar

Sabe na pele

Como dói

Amar.